è così raro, sai, l'amore vero,
rapido muta dal celeste al rosso,
dal rosso acceso al blu -
l'amore nasce per morire presto,
ben di rado è sincero.
Sul tuo bel viso no, non ospitare
sorrisi per il vano beneficio
di profondi sospiri; le parole
più belle, sulle labbra più sincere,
muoiono - e tu senz'altro sola
sarai nel freddo vento dell'inverno.
Non piangere per ciò che non puoi avere,
mia cara, questo Dio non lo concede,
e se l'amore meritasse fede,
saremmo in Paradiso, amica mia -
ma è la terra il luogo dove siamo,
dove l'amore vero non troviamo.
(Elizabeth Eleanor Siddal)
Nessun commento:
Posta un commento